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Im Hag, wo das Grab des Hafis liegt, dort
erblühen
Noch jeden Tag Rosen mit blutroten Säumen,
Dort weint noch die Nachtigall süß in Morgenfrühen;
Die Weise lässt von dem alten Schiras uns träumen ...
Ein Land voll Frühling nur ist der Tod für den Trunknen;
Sein Herz gleicht dem Rauchfass, das jahrelang Düfte noch
bringt.
Am Grab, dem unter frischen Zypressen versunknen,
Springt früh eine Rose auf, eine Nachtigall singt. |
